PorFinBlog

Un Blog por y para las Artes Escénicas, en Jaén y en el mundo.

"LA SENCILLEZ DE LAS CARICIAS"

     Hoy, amor, que no has querido acompañarme, he visto tu cuerpo en el escenario con toda la ternura que desprendes. La belleza de la iluminación en la escena, el espacio abierto, sucinto para envolverlo con tu aliento, me ha hecho recordar la sencillez de las caricias que como enamorados cuajan nuestros encuentros. Creía con torpeza que sólo poseíamos el secreto de la entrega, pero he encontrado a los intérpretes de nuestro amor con expresivas muestras de cariño. Su ejercicio de amor, sin el pudor que tanto molesta, suscita nuestro mundo de sensaciones.

     El concepto de teatro moderno, sin el rigor al que obliga la concepción clásica, pero en el uso medido de su técnica bien ejecutada y lleno de las provocaciones que los probos llaman lujuria y los poetas locura, embriagan el ambiente, como tu cuerpo lo hace conmigo, con una ténue música casi mística, envolvente, que sirve para sostener una voz dulce y tentadora de ecos gregorianos. Pero la ternura a veces es desgarrada por la violencia que emana la pasión. Una pasión abrumadora y elemental.

     Y así, una riada de guijarros cae cubriendo la escena sobre la que los cuerpos se unen sin daño alguno, o una profunda sima que se abre a sus pies formando un pozo visible, en cuyas aguas se pierden los cuerpos, como en tu sudor yo me anego. De repente se rompe la magia amorosa, cuando alguien corta la secreta armonía con palabras que suenan a hueco, a jolgorios de comadres. Son momentos de distensión, como cuando tú te bañas.

     La solemnidad de la puesta en escena, cercana al rito, a la pura teatralidad, al efecto, a la sorpresa, como cuando tú te arreglas cada tarde. Todo está presidido por una enorme cruz donde yace un Cristo indefinido, patético y sensual. Te aseguro, amor mío, que de haber estado aquí esta noche, también habrías aplaudido con fuerza, porque verse reflejado en la hermosa sencillez es cosa que los artistas suelen hacer para su goce y el nuestro.

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CENIZAS, GUIRNALDAS, PISADAS

     Somos concebidos en el sueño, en el deseo de otros. Buscados o fortuitos, pateamos el vientre de nuestra madre ansiosa por sacarse el amasijo de encima. Anidamos en su vientre alabado, somos nobrados y nos hablan sin esperar respuestas. Finalmente, nacemos a la historia. Nuestra condición es la de ser sujetos de la palabra. La naturaleza entendida como esencia del ser, como unidad esencial de la vida, es nuestra primera prohibición. Sin embargo el aprendizaje y la experiencia nos permiten descubrir que había permanecido siempre ahí, coexistiendo con la historicidad.

     La poesía es un intento de revelar la suplantación abusiva de la naturaleza. A través de la conducta poética, pretendemos replantear su lugar en el interior de la historia, mostrando el equilibrio o la violación de sus relaciones. La poesía no es lenguaje, es naturaleza. El lenguaje es su opresión. No nos imaginamos la poesía más que como lenguaje porque comenzamos a concebirla dentro de él, y a su vez, el lenguaje nace en el interior de la historia. Un poema debe ser una fiesta del intelecto. No puede ser otra cosa. Es un juego, pero solemne. Celebramos algo llevándolo a cabo y representándolo en su estado más puro y bello. Terminada la fiesta, nada queda. Cenizas, guirnaldas, pisadas...

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TEATRO CONTRA VIOLENCIA DE GÉNERO

     El próximo 27 de noviembre, "Porfinteatro" estrenará en el Centro Cultural "Alfonso Fernández Torres" de Torreperogil, por encargo de la Concejalía de Mujer del Ayuntamiento de la villa de Gil de Zático, su nueva producción: "Tríptico", teatro contra violencia de género en el que se han implicado creadores perogilenses del teatro y la danza para componer una "performance" en la que prima la denuncia y la rabia por la presencia aún en nuestra sociedad, de una de las maldades más degenerativas del ser humano.

     El espectáculo se estructura en tres partes diferenciadas en cuanto a su disciplina escénica, pero unidas por el mismo tema: la violencia machista. Tras la proyección del cortometraje "Dulce Hogar", que el pasado año fue premiado en el Concurso de Cortos que la Concejalía de Mujer de Torreperogil promovía, la acción dramática se centrará en la poesía de Alfonsina Storni, en el teatro, con sendos monólogos de Jesús Campos, y en la danza, con un par de coreografías montadas por Rosa Lendinez sobre temas musicales de Alexandrina Hristov, para darnos la oportunidad de vivir 35' llenos de emoción y rabia contenida que den paso a un debate-tertulia con el público sobre el tema origen del espectáculo.

     La función será, con entrada libre hasta completar aforo, a las 20,30 horas el domingo 27 de noviembre.

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80 AÑOS DE SILENCIO

     El pasado mes de agosto se cumplieron 80 años del asesinato de Federico García Lorca, el poeta niño que nos arrebató la sinrazón, el “granaíno” inmortal que más gente ha leído en este planeta global llamado Tierra. 80 años que han transcurrido como un inexpugnable muro que nos ha impedido ver lo que pasó al otro lado. 80 años de silencio que mantienen aún a muchos de nuestros muertos en las cunetas, pues no hemos sido capaces de condenar a voz en grito la barbarie que 80 años atrás destrozó nuestro país con una guerra fratricida que nos dividió ¿para siempre? ¡No! Me niego. Somos más viejos, eso sí, pero, como Federico, somos aún niños para hablar con nuestros ancestros y resolver las dudas que quedaron sin aclarar… 80 años. Toda una vida.

     Desde nuestro particular foro de resistencia cultural que es “Teatrerias” de 9laloma.tv, queremos volver al pasado recuperando, para todo el que visite esta web, la escena que en su día emitiéramos en la sección “Palabras sueltas”, desde la que llevamos a escenarios naturales de hoy (sin preocuparnos de la decoración que tengan) la palabra de nuestros clásicos: “Doña Rosita la soltera”.

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FEDERICO VIVE!

     "80 años. Asesinado. 80 años como un muro de piedra ancho que no permite que se vea, que se escuche, que se sienta lo que ocurre al otro lado. 80 años, y las palabras todavía no han puesto el matiz de lo ocurrido, todavía no está creado el significado. 80 años. Varias generaciones que no han hablado, que no han podido hablar. Y así nos encontramos, como de repente, en el 2016 sin que hayamos sido capaces de desenterrar a nuestros muertos de las cunetas, sin que nos hayamos atrevido a condenar fervientemente la sinrazón.

     Por eso tenemos que hablar con el pasado. Porque cabalgamos hacia delante sin resolver las lagunas que quedaron sin definir. Tenemos que hablar con el presente, porque se nos va de las manos. Tenemos que convencernos de que los muros, que nos ensordecen, nos vuelven más inbéciles, de que la falta de contacto con nuestro alrededor nos vuelve lentos y simples. Tenemos que hablar. ¿Qué mundo quieres? ¿Qué mundo quiero? ¿Dialogas? ¿Razonas? ¿Miramos? Cuenta, cuenta. Vamos al teatro."

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"BIBLIOTECAS"

     En estas bibliotecas tan infinitas como hace milenios lo fue la de Alejandría, añorada Nerea, ¿dónde quedarán estos versos? Es decir, ¿en qué diminuto estante de una más diminuta sección de la biblioteca más extensa del universo mi único libro de poemas que escribí para ti?

      Y mi nombre, ¿quién acaso lo recordará cuando la velocidad de la luz, en un archivo igualmente sólo de luces, alguien pase sin siquiera teclear nunca el título de este poema, iluminado o indiferente, por alguna línea pasajera?

      ¿Y quién será por casualidad el pasajero virtual que ojeará al azar en una pantalla de ordenador, alguna vez en el año 3492, aquél perdido libro mío y mire, despreocupado quizás, lo que escribí pensando en ti? ¿Quién recordará que hace miles de años tú me inspiraste y compuse estas palabras hechas de amor, mi dulce, añorada Nerea, subido en los muros de otra Babilonia, una tarde a mediados del año 1990?

       ¿O en qué se convertirán todas estas líneas que quizás no fueron escritas por mí, sino por el poeta Aikú Zen, cuando él no era todavía un monje y no yo, loco poeta y amante somnoliento, quien realmente imaginó todo este poema pero que nadie, nunca, leerá? Como aquél otro poeta ciego y aún joven cuando se le oscureció la realidad, llamado Jorge Luis Borges, quien decía éramos imaginados por alguien o tal vez él se hizo pasar (en el futuro) por todos los poetas antes de él y también por mí mismo?

        Pero ¿quién sabe si aquél joven poeta que escribió un epigrama para una tal Nerea durante la amargura del exilio, hace miles y miles de años, fuera yo mismo y ahora, a través de una realidad virtual, recreada miles de años después, yo te lo vuelvo a escribir únicamente para ti cuando ya no hay amargura ni exilio alguno, añorada Nerea?

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