Finnegans Wake
“Anhelar la mente susodicha largo tiempo perdida para el anhelo. La susomaldicha. Hasta ahora susomaldicha. A fuerza de largo anhelo perdido para el anhelo. Leve anhelo en vano aún. A más leve aún. A lo levísimo. Leve anhelo en vano del mínimo anhelar. El mínimo anhelo indisminuible. Inaquietable mínimo en vano de anhelar aún.”
“En una fiesta, un presunto intelectual inglés me preguntó por qué escribía siempre sobre la angustia. ¡Como si fuese perverso hacerlo!... Me marché de la fiesta en cuanto pude y tomé un taxi. En la mampara de cristal, entre el taxista y yo, había tres rótulos. En uno se pedía una caridad para los ciegos, en otro una ayuda para los huérfanos, en el tercero un donativo para los refugiados de guerra. No hay que ir muy lejos para buscar la angustia. Nos grita a la cara dentro incluso de los taxis de Londres”
A vueltas quietas
“Necedad… necedad para… para qué… cómo se dice… necedad de esto… todo esto… necedad desde todo esto… de todo esto… entrever al parecer… entrever… necesidad al parecer de entrever… tenue a lo lejos allá lejos que… necedad de necesitar al parecer… entrever tenue a lo lejos allá lejos qué… cómo… cómo se dice… cómo se dice…”
“Godot se lo pasa pipa al lado de esta desolación y esta penuria: (“Dios me valga, otra cosa no sé hacer”)”
“Paradójicamente, es en la forma donde el artista puede encontrar una solución de alguna clase. Se trata de dar forma a lo informe. Probablemente sólo en ese sentido podría existir una especia de afirmación subyacente”.

PorFinBlog

Un Blog por y para las Artes Escénicas, en Jaén y en el mundo.

LIBERTAD

     Libertad no es solo una palabra, es un río caudaloso, intrépido y turbulento.

     Libertad no es poder mover el cuerpo y cambiarlo de ruta, sino elegir caminos y no abandonarlos con nostalgias ni sacrificios.

     (De mis “Poemas a contraluz”, septiembre 2013)

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A TODOS LOS MUERTOS

     Muertos que escriben sobre sus propias tumbas..., sobre el polvo, voluntariamente, sí. Porque decidieron el olvido y nunca nos dieron la oportunidad que juntos tú y yo hemos tomado como forma de vida, como amuleto sagrado, como divina comunión.

    Ahora ellos, que son sombra y no representan ni una gota en el mar, no podrán alcanzar ni el cuerpo, ni las ganas, ni los sueños, ni las manos, ni los besos, ni las mariposas que forjaron nuestro destino, a pesar de los pasos profundos con los que solíamos conformarnos, por un grano de nada, por una pizca de caricias frías, por nada más que hastío.

    Muertos secos, perdidos..., espero que descansen..., si es que pueden.

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SARCÓFAGO INERTE

     Yo, Hemón, que amé a Antígona hasta el delirio. Yo, que la esperaba en el quicio de los atardeceres desde las cinco de la mañana para, tres horas después, verla salir de su casa (y ella siempre detrás del marido para hacerme pensar que él no le interesaba mucho) heme aquí, ahora, revolviéndome en este sarcófago de despecho (si al menos estuviera acolchado), recordando las noches en que ella, Antígona, se paraba en la ventana de su dormitorio para verme escribir sobre mis rodillas, sumido en el más sublime de los sufrimientos. Entonces todo era motivo para la lírica y hasta la inmundicia se tornaba poesía.

     Déjame decirte, oh Antígona mía, que nunca te dije que te amaba para salvar este poema. Haz que conserven el calor de los que te dejaba en el cristal delantero de tu coche, pues las tumbas del cementerio no tienen limpiaparabrisas.

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EN UN CIELO VACÍO (Alberto Conejero)



   Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca de un tiburón. Mi casa es un barril de pólvora, y nadie dejaría su casa a menos que su casa le persiguiera hasta la costa, a menos que tu casa te dijera que aprietes el paso, que dejes atrás tus ropas, que te arrastres por el desierto, que navegues por los océanos.

     Naufraga, sálvate, pasa hambre, suplica, olvida el orgullo, tu vida es más importante.

    Nadie deja su hogar hasta que su hogar se convierte en una voz sudorosa en tu oído diciendo: "vete, corre lejos de mi ahora".

     No sé en qué me he convertido, pero sé que cualquier lugar es más seguro que éste.

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TAUTOGRAMAS

     1. Déjame decirte, diosa denostada, dónde decidimos dejar dolorosas dádivas definitorias. Dónde discolos deseos denotan discursos discrepantes desde dimensiones desconocidas. Decididamente discretos, descentramos deseos divinamente donados.

    2. Soledad sin sentido, silente sima sesgada sobre sagrado solsticio. Si sobran soluciones, sinsabores, sentimientos..., sácame solo salitre, sedio sin salar sableando sinsabores, saciando sed sacrílega.

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FRONTERA

    

     El árbol, la soga, el delgado brillo de la hoja... La vida a un lado.

     El sol, la luz, los hijos, la sangre como rota.

     Al otro lado, nada: hundirse en la tiniebla. Los dientes rechinándote el amargor de la boca.

     Los nervios trasnochados adentro. El temblor acerando las ropas.

     Nada...

     Y tanto... Si Dios no aprieta, si el demonio deja.

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"YO TAMBIÉN SEGUIRÉ"

Yo también seguiré.

Jamás he sido de los que van hundiéndose mientras esperan vientos favorables. Cogeré mis derrotas para dar nuevo rumbo a esta barca, a este dolor de rutas que se olvidan, de nombres que se borran y de rostros confusos que abarrotan el Hades.

Intentaré callar cada palabra, ir dejando que el viento atesore en sus manos transparentes el girar de las huellas, que los días nos cosan todas las cicatrices, y que el hambre de continuar viviendo, haga olvidar que contigo he vivido demasiado.

El esparto arderá bajo los árboles, la Luna mentirá entre las hojas, y tu voz, lejana como un sueño, callará con los tópicos infames que ensucian los poetas.

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MIEDO

​    I    Miedo.    Como en las pelis de miedo siento miedo en la tarde, cuando tú no estás, y tu presencia se me hace inmensamente necesaria para deshacer este tormento horripilante que mi alma siente al apartarse de...
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PALOMAS

​​    ​ Los domingos puede verse en el rostro de la gente la expresión dejada por el trecho que va de lo que quisieron ser a lo que son.     Será la luz.     Hay rostros satisfechos en los que la maldad es evid...
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YO SIGO AHÍ

    

     La noche sexitana, una copa de vino compartida 30 años después, los recuerdos que vuelven en catarata de nostalgias, y un desplome de cariño antes de la inminente tormenta, me despiertan la ternura de las infinitas tardes de juegos y "adivina adivinanza", en la verdad de los quereres inolvidables, en la inmensidad de los amparos imperecederos.

     Es necesario volver, pues la espera me lleva, inevitablemente, a comprender que recuperar la verdad del cariño nos hace grandes. Siempre nos quedará nuestro Paseo del Prado y un "yo sigo ahí".

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A VECES

     A veces, por un desliz del destino, lágrimas lloran recuerdos en la inmensidad de lo efímero. Y, de repente, sin apenas buscarlo, el amor llama a la puerta con la insistencia de un eco. Dudas por un instante y, cuando le abres, un aroma a pan de centeno debilita el anhelante momento. No dejas de ser como un inútil villancico que repite cada año su pertinaz soniquete en un intento árido de perpetuar su esencia.

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EL JUEGO DE LA VIDA

     Uno de los capítulos de la Serie "Poemas Oscuros" que emitimos en el programa "Teatrerías" de 9laloma.tv, y que a través de este blog compartimos con todos los que amáis la poesía.

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DESEO

     En las estancias saqueadas por la luz, cabriolean los potros escabrosos y, en la distancia, es dable confundir el deseo con la esperanza.

     Los ensimismados sienten picores en la entrepierna, acosados por una versátil concupiscencia que les atormenta las ganas ajadas de autocomplacencia.

     Todo se vuelve oscuro, de un negro azabache que inunda tensiones y alarga, inexplicablemente, el alivio somnoliento de las horas muertas.

     La monotonía amplía demasiado la espera y, de repente, otro reflejo escarlata asoma en una geografía erótica que, al azar, se ha creado en el ambiente. Nuevas sensaciones...

     A los ojos del pecado, todo es pornográfico.

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NOCHE ETERNA

     En la amanecida

los insomnes minutos

corren en desesperada huida,

mientras el hálito

de tu cuerpo

calienta esta cama vacía.

     Ensimismado,

con el placer aún humedo

en mis manos,

busco tus caricias

en la noche eterna del alma;

pero tú, pantera herida,

me has dejado

solo el murmullo de tus labios

y la embriagante presencia

de tu aroma a jazmín

y azucenas

de omnubiladas

pasiones de la carne.

     ¿Volverás esta noche

al nido del amor atemperado?

¿Dejarás que mis dedos

redescubran

la geografía oscura

de tu cuerpo?

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APUNTES DEL ATARDECER, de Miguel Hernández Gallego

     "Al borde de los caminos

que se van desdibujando,

qué tristes están los chopos,

parece que están llorando.

     Entre el glauco de las frondas,

do ya dormitan los pájaros,

con sus ecos mortecinos

tiembla la luz del ocaso.

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¿POR QUÉ?, de Luis Moraga Malo

     "Nunca serás nada si has de vencer al espejo:

sentencióme una sotana con armazón de maestro.

     Y nada soy. Pero tanto siento...

     El amor, la renuncia, lo débil de tierno:

erguirse siempre explotando lo estrecho.

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NO SONETO

Si todo lo que deseo

se convirtiera en volátil,

yo mismo sería frágil mariposa

que surca el aire para

estar junto a ti.

Si mis labios pudieran

capturar tu aliento,

cautivo quedaría por siempre

de ti, junto a ti,

en conjunción contigo.

Si mi corazón supiera

entender los latidos del tuyo

un lenguaje universal de amor

navegaría en única dirección hacia ti.

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CRÓNICA (Homenaje al poeta desconocido)

Escribió bellos nombres,

hizo versos distintos,

habló de la ciudad,

contó del aire y esas

flores ambiguas de su tierra.

Puso en orden palabras

sin doblez, muy verdaderas,

palabras en la luz.

Y ya con todo,

a golpes de vida y de dolor,

vertió su sangre en versos

nunca circunstanciales,

que pudiesen darle

dineros, no la gloria.

Mas llegó un jurado,

impecable y perfecto,

fuerzas vivas de la localidad

-frustrados vates,

aquel mecenas prócer-

que, con gruesas gafas,

miraron los poemas

como en un microscopio.

Y, después de alabar tópicos,

tantas disquisiciones,

pensamientos vanos,

dedicieron,

sesudos,

conceder aquel premio

a Fulano de Tal,

amigo de unos pocos

y, en verdad, deleznable.

 

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MIS FANTASÍAS

     Ahora no voy tras de mis sueños cuando estos vuelan. Ahora procuro no separar mis pies de la tierra cuando, mirando hacia afuera, me expando hacia dentro.

     Porque resultan muy altos los vuelos, porque vuelo con el motor de las fantasías, y con ellas llego a un lugar profundo y desconocido donde habita la parte vuelta de mi ser.

     Me escondo tras un poema, me refugio tras una frase de amor. Me retiro a donde están los pensamientos. Viajo al fondo de mi sentir, con la inmensa soledad cósmica que me acompaña.

     Y me pierdo; permanezco perdido mucho tiempo. Y cuando vuelvo, he traído conmigo todo lo nuevo que encuentro.

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AQUÍ

Aquí, aquí, aquí,

donde el viento transforma

las goteras del tiempo

que marcan tu ausencia

para volver a empezar.

Lejos, en la distancia,

los recuerdos se agolpan

en infinita cadencia,

ilusiones perdidas, amor desgarrado.

En mi prisión, ¡oh tordo!,

quiero cantar contigo,

aunque nada conmueva,

o llegue hasta mi alma

como provocación o hastío.

Sólo los viejos árboles perdonan

a quien pide auxilio

cuando la justa muerte haga caer

las negras plumas de este denso ramaje.

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