Finnegans Wake
“Anhelar la mente susodicha largo tiempo perdida para el anhelo. La susomaldicha. Hasta ahora susomaldicha. A fuerza de largo anhelo perdido para el anhelo. Leve anhelo en vano aún. A más leve aún. A lo levísimo. Leve anhelo en vano del mínimo anhelar. El mínimo anhelo indisminuible. Inaquietable mínimo en vano de anhelar aún.”
“Godot se lo pasa pipa al lado de esta desolación y esta penuria: (“Dios me valga, otra cosa no sé hacer”)”
A vueltas quietas
“Necedad… necedad para… para qué… cómo se dice… necedad de esto… todo esto… necedad desde todo esto… de todo esto… entrever al parecer… entrever… necesidad al parecer de entrever… tenue a lo lejos allá lejos que… necedad de necesitar al parecer… entrever tenue a lo lejos allá lejos qué… cómo… cómo se dice… cómo se dice…”
“Paradójicamente, es en la forma donde el artista puede encontrar una solución de alguna clase. Se trata de dar forma a lo informe. Probablemente sólo en ese sentido podría existir una especia de afirmación subyacente”.
“En una fiesta, un presunto intelectual inglés me preguntó por qué escribía siempre sobre la angustia. ¡Como si fuese perverso hacerlo!... Me marché de la fiesta en cuanto pude y tomé un taxi. En la mampara de cristal, entre el taxista y yo, había tres rótulos. En uno se pedía una caridad para los ciegos, en otro una ayuda para los huérfanos, en el tercero un donativo para los refugiados de guerra. No hay que ir muy lejos para buscar la angustia. Nos grita a la cara dentro incluso de los taxis de Londres”

PorFinBlog

Un Blog por y para las Artes Escénicas, en Jaén y en el mundo.

MIS FANTASÍAS

     Ahora no voy tras de mis sueños cuando estos vuelan. Ahora procuro no separar mis pies de la tierra cuando, mirando hacia afuera, me expando hacia dentro.

     Porque resultan muy altos los vuelos, porque vuelo con el motor de las fantasías, y con ellas llego a un lugar profundo y desconocido donde habita la parte vuelta de mi ser.

     Me escondo tras un poema, me refugio tras una frase de amor. Me retiro a donde están los pensamientos. Viajo al fondo de mi sentir, con la inmensa soledad cósmica que me acompaña.

     Y me pierdo; permanezco perdido mucho tiempo. Y cuando vuelvo, he traído conmigo todo lo nuevo que encuentro.

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SAN LORENZO MÁRTIR

san lorenzoProvocador, hermético, sugerente, cruel, digestivo..., pero también -y por añadidura- inteligente, innovador, valiente, arriesgado, emocionante... Todos estos calificativos pueden etiquetar el más reciente trabajo de la compañía jienense "Teatro Xtremo": "San Lorenzo Mártir", un espectáculo redondo que Luisa Torregrosa, Ricardo Campelo y Diana Lucena ponen en escena en poco más de 50 minutos repletos de intensidad, desazón y ternura no exenta de predicación sin palabras: todo un can to a la creación.

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AQUÍ

Aquí, aquí, aquí,

donde el viento transforma

las goteras del tiempo

que marcan tu ausencia

para volver a empezar.

Lejos, en la distancia,

los recuerdos se agolpan

en infinita cadencia,

ilusiones perdidas, amor desgarrado.

En mi prisión, ¡oh tordo!,

quiero cantar contigo,

aunque nada conmueva,

o llegue hasta mi alma

como provocación o hastío.

Sólo los viejos árboles perdonan

a quien pide auxilio

cuando la justa muerte haga caer

las negras plumas de este denso ramaje.

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HORAS MUERTAS (III)

     ...Y los teatros cerrados en hermoso telón, con su viejo discurso de luz y comprendido a duras penas su lejano fin, termina y muere algo, y brilla su absurdo y regresa a las cosas encontradas, hacia delante como una piedra viva, con la alegría que se presenta de tristeza, la tristeza que brilla en el mayor de los posibles júbilos...

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MEMORIA Y PALABRA

MEMORIA Y PALABRAactoliterario hv

La Asociación Cultural "Historia Viva" colaboraba días atrás con la Semana Cultural del Colegio "La Misericordia", realizando una visita guiada al auditorio municipal de las "Torres Oscuras" (antiguo castillo de Pero Gil de Zático), iniciando con ello un proyecto de visitas guiadas que pone a disposición de la Concejalía de Cultura del Consistorio perogilense a fin de promocionar turísticamente la historia del señor medieval que da nombre a la localidad.

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DE MIS HORAS MUERTAS

     "Víctima del juego"

     El que se mira a los ojos y los ve extraños, el que se agazapa dentro de sí mismo para intentar no verse, el que está fuera y busca al que está dentro, el que preña de arena los relojes, el que habita simultáneamente las dos arenas opuestas del reloj, el sepulturero y el sepultado, el que vive dentro de sí todas las muertes pero al que sólo la suya ha de matar, el que se queda atrás y el que camina mientras da la espalda al que se queda, y el que se está escapando por el hueco que se refrenda detrás de cada paso, la distancia que se mete entre la vida y su vida, lo que le obliga a seguir siendo su otro mismo, la única víctima del juego, el que aprieta los nudos en su espalda, el que deja de ser para volver a él, a mí o a ti, y no se encuentra, y no me encuentra, y no te encuentra, el extraño que vive en él, en ti y en mi y no nos necesita, el que con una línea todo lo divide, el que con una línea lo une todo, el que con una línea ha escrito toda la ausencia que nos llena los espacios vacíos con su espacio vacío, el espejo que mide la profundidad de ese vacío, el fósil donde quedan grabados los sueños no cumplidos, la máscara de un hombre, la de todos los hombres, el hueco que la nombra, una página en blanco que anhela ser escrita, espacio que te ignora, que me ignora...

     Todos quieren morirse con los ojos abiertos para seguir buscándose, aunque ya no podrían reconocerse.

     Puedo tomar cualquier espacio vacío y darle nombre, todos los nombres, cualquier nombre... Veamos lo que todo el mundo puede ver y no ve...

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