“Godot se lo pasa pipa al lado de esta desolación y esta penuria: (“Dios me valga, otra cosa no sé hacer”)”
Finnegans Wake
“Anhelar la mente susodicha largo tiempo perdida para el anhelo. La susomaldicha. Hasta ahora susomaldicha. A fuerza de largo anhelo perdido para el anhelo. Leve anhelo en vano aún. A más leve aún. A lo levísimo. Leve anhelo en vano del mínimo anhelar. El mínimo anhelo indisminuible. Inaquietable mínimo en vano de anhelar aún.”
“Paradójicamente, es en la forma donde el artista puede encontrar una solución de alguna clase. Se trata de dar forma a lo informe. Probablemente sólo en ese sentido podría existir una especia de afirmación subyacente”.
“En una fiesta, un presunto intelectual inglés me preguntó por qué escribía siempre sobre la angustia. ¡Como si fuese perverso hacerlo!... Me marché de la fiesta en cuanto pude y tomé un taxi. En la mampara de cristal, entre el taxista y yo, había tres rótulos. En uno se pedía una caridad para los ciegos, en otro una ayuda para los huérfanos, en el tercero un donativo para los refugiados de guerra. No hay que ir muy lejos para buscar la angustia. Nos grita a la cara dentro incluso de los taxis de Londres”
A vueltas quietas
“Necedad… necedad para… para qué… cómo se dice… necedad de esto… todo esto… necedad desde todo esto… de todo esto… entrever al parecer… entrever… necesidad al parecer de entrever… tenue a lo lejos allá lejos que… necedad de necesitar al parecer… entrever tenue a lo lejos allá lejos qué… cómo… cómo se dice… cómo se dice…”

Por Fin Teatro

Una página web dedicada al teatro, a mis pensamientos y a los de Samuel Beckett. El teatro como forma de vida...

HORAS MUERTAS (POESÍA)

"LLEGO TARDE"

Llego tarde,

siempre llego tarde

y dejo mis caricias

en tus brazos.

Salgo a vomitar a la ventana

y encuentro la palabra exacta,

el delirio.

Llego tarde.

Baso mis razones

en costumbres

que aprendí sin decir nada.

Llego tarde,

siempre es como siempre:

con silencio,

con desprecio,

con eso que se aprende,

lujo y tiempo.

Llego tarde,

dejo de pensar en tus caricias,

en los ojos cerrados

sobre la almohada.

Es tarde,

llego tarde,

dejo mis manos en tu tiempo.

Me gusta tu cara blanca,

la tristeza medida en los tiempos,

necesarios,

el infinito visto a ras de hierba.

Me gusta buscar

debajo de mis pies,

porque ahí no queda nada,

o todo lo que queda

es todo lo que nunca importa,

y eso es lo mejor,

lo mejor que tengo por esta noche,

cuando tú estás lejos

y la hierba

no deja de crecer en mi ventana.

ESCRIBIR EL SILENCIO
UN RESUCITADO DE PACO MALO PARA LA SEMANA SANTA PE...
 

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