La sección poética de nuestro programa "Teatrerías", que desde 2009 producimos para 9laloma.tv, sigue adelante con poemas y colaboraciones de diferentes personas que dedican parte de su tiempo a la creatividad literaria. En esta ocasión, Vicente Ruiz Raigal (Director de Cía. "Porfinteatro") aporta este poema grabado en la Plaza de Santa María de la monumental Baeza.
Quiero que me hagas pedazos y vuelvas a reconstruirme, transformes mi cara, mi cuerpo y me renueves el alma. Tal como me dijiste un día, nuestros cuerpos, nuestras sangres se mezclarán. Esos pensamientos son los únicos que me mantienen vivo esas noches de deseo y de nostalgia, son el bálsamo del dolor de tu ausencia.
Amor mío, desearía que pudiéramos aún encontrarnos en esa pasión atropellada con la que nuestras noches de deseo nos arrebataban el sentido.
Nuestra Sección Poética "Viceversa" mantiene, en el programa que nuestra compañía produce para 9laloma.tv, pinceladas de poesía que, dramatizadas por la plantilla de actores, actrices y bailarinas que colaboran con nosotros, hacen que la ilusión con la que sus autores nos dejan utilizar sus creacciones, tomen "vida" en la pequeña pantalla. Dejamos aquí los cinco primeros capítulos de la serie.
El ser humano tiene innata una capacidad inmensa para hacer cosas terribles y cosas hermosas. Por eso el teatro siempre lo he colocado en el centro de mi vida: por ser tan pequeño pero a la vez tan importante para lenarnos de preguntas, para recorrer otros caminos y decir NO a lo que nos dicen que es inevitable.
¿Qué hartos estamos de ser víctimas de la historia... verdad, Federico? Por fin he estado en tu Valderrubio y se me ha erizado el vello al escuchar el sonido de un piano, y me ha emocionado el eco de tu voz, esa que no nos dejaron escuchar, en el cuarto azul de tus años mozos; y en la noria de Frasquita Alba he desobedecido las órdenes de Bernarda, aquella que ordenó silencio tras la muerte.
Porque todo es infancia, Federico, y quiero dedicar el tiempo que me quede a que este amor oscuro que desde mi juventud siento por este arte eterno, sea un constante hacer "Teatro Contra el Olvido", pues la memoria se recupera a base de datos y reescrituras, de testimonios y recuerdos borrosos. Y en este futuro incierto que ahora empiezo como viejo, llevaré conmigo, al menos, esa emoción que sentí el 3 de julio de 2019 al encontrarme en la vega de Granada con "Federico en carne viva", de la mano de Pepe Moreno Arenas.
Libertad no es solo una palabra, es un río caudaloso, intrépido y turbulento.
Libertad no es poder mover el cuerpo y cambiarlo de ruta, sino elegir caminos y no abandonarlos con nostalgias ni sacrificios.
(De mis “Poemas a contraluz”, septiembre 2013)
Muertos que escriben sobre sus propias tumbas..., sobre el polvo, voluntariamente, sí. Porque decidieron el olvido y nunca nos dieron la oportunidad que juntos tú y yo hemos tomado como forma de vida, como amuleto sagrado, como divina comunión.
Ahora ellos, que son sombra y no representan ni una gota en el mar, no podrán alcanzar ni el cuerpo, ni las ganas, ni los sueños, ni las manos, ni los besos, ni las mariposas que forjaron nuestro destino, a pesar de los pasos profundos con los que solíamos conformarnos, por un grano de nada, por una pizca de caricias frías, por nada más que hastío.
Muertos secos, perdidos..., espero que descansen..., si es que pueden.
Yo, Hemón, que amé a Antígona hasta el delirio. Yo, que la esperaba en el quicio de los atardeceres desde las cinco de la mañana para, tres horas después, verla salir de su casa (y ella siempre detrás del marido para hacerme pensar que él no le interesaba mucho) heme aquí, ahora, revolviéndome en este sarcófago de despecho (si al menos estuviera acolchado), recordando las noches en que ella, Antígona, se paraba en la ventana de su dormitorio para verme escribir sobre mis rodillas, sumido en el más sublime de los sufrimientos. Entonces todo era motivo para la lírica y hasta la inmundicia se tornaba poesía.
Déjame decirte, oh Antígona mía, que nunca te dije que te amaba para salvar este poema. Haz que conserven el calor de los que te dejaba en el cristal delantero de tu coche, pues las tumbas del cementerio no tienen limpiaparabrisas.
Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca de un tiburón. Mi casa es un barril de pólvora, y nadie dejaría su casa a menos que su casa le persiguiera hasta la costa, a menos que tu casa te dijera que aprietes el paso, que dejes atrás tus ropas, que te arrastres por el desierto, que navegues por los océanos.
Naufraga, sálvate, pasa hambre, suplica, olvida el orgullo, tu vida es más importante.
Nadie deja su hogar hasta que su hogar se convierte en una voz sudorosa en tu oído diciendo: "vete, corre lejos de mi ahora".
No sé en qué me he convertido, pero sé que cualquier lugar es más seguro que éste.
1. Déjame decirte, diosa denostada, dónde decidimos dejar dolorosas dádivas definitorias. Dónde discolos deseos denotan discursos discrepantes desde dimensiones desconocidas. Decididamente discretos, descentramos deseos divinamente donados.
2. Soledad sin sentido, silente sima sesgada sobre sagrado solsticio. Si sobran soluciones, sinsabores, sentimientos..., sácame solo salitre, sedio sin salar sableando sinsabores, saciando sed sacrílega.
El árbol, la soga, el delgado brillo de la hoja... La vida a un lado.
El sol, la luz, los hijos, la sangre como rota.
Al otro lado, nada: hundirse en la tiniebla. Los dientes rechinándote el amargor de la boca.
Los nervios trasnochados adentro. El temblor acerando las ropas.
Nada...
Y tanto... Si Dios no aprieta, si el demonio deja.
Yo también seguiré.
Jamás he sido de los que van hundiéndose mientras esperan vientos favorables. Cogeré mis derrotas para dar nuevo rumbo a esta barca, a este dolor de rutas que se olvidan, de nombres que se borran y de rostros confusos que abarrotan el Hades.
Intentaré callar cada palabra, ir dejando que el viento atesore en sus manos transparentes el girar de las huellas, que los días nos cosan todas las cicatrices, y que el hambre de continuar viviendo, haga olvidar que contigo he vivido demasiado.
El esparto arderá bajo los árboles, la Luna mentirá entre las hojas, y tu voz, lejana como un sueño, callará con los tópicos infames que ensucian los poetas.
La noche sexitana, una copa de vino compartida 30 años después, los recuerdos que vuelven en catarata de nostalgias, y un desplome de cariño antes de la inminente tormenta, me despiertan la ternura de las infinitas tardes de juegos y "adivina adivinanza", en la verdad de los quereres inolvidables, en la inmensidad de los amparos imperecederos.
Es necesario volver, pues la espera me lleva, inevitablemente, a comprender que recuperar la verdad del cariño nos hace grandes. Siempre nos quedará nuestro Paseo del Prado y un "yo sigo ahí".
A veces, por un desliz del destino, lágrimas lloran recuerdos en la inmensidad de lo efímero. Y, de repente, sin apenas buscarlo, el amor llama a la puerta con la insistencia de un eco. Dudas por un instante y, cuando le abres, un aroma a pan de centeno debilita el anhelante momento. No dejas de ser como un inútil villancico que repite cada año su pertinaz soniquete en un intento árido de perpetuar su esencia.
Uno de los capítulos de la Serie "Poemas Oscuros" que emitimos en el programa "Teatrerías" de 9laloma.tv, y que a través de este blog compartimos con todos los que amáis la poesía.
En las estancias saqueadas por la luz, cabriolean los potros escabrosos y, en la distancia, es dable confundir el deseo con la esperanza.
Los ensimismados sienten picores en la entrepierna, acosados por una versátil concupiscencia que les atormenta las ganas ajadas de autocomplacencia.
Todo se vuelve oscuro, de un negro azabache que inunda tensiones y alarga, inexplicablemente, el alivio somnoliento de las horas muertas.
La monotonía amplía demasiado la espera y, de repente, otro reflejo escarlata asoma en una geografía erótica que, al azar, se ha creado en el ambiente. Nuevas sensaciones...
A los ojos del pecado, todo es pornográfico.
En la amanecida
los insomnes minutos
corren en desesperada huida,
mientras el hálito
de tu cuerpo
calienta esta cama vacía.
Ensimismado,
con el placer aún humedo
en mis manos,
busco tus caricias
en la noche eterna del alma;
pero tú, pantera herida,
me has dejado
solo el murmullo de tus labios
y la embriagante presencia
de tu aroma a jazmín
y azucenas
de omnubiladas
pasiones de la carne.
¿Volverás esta noche
al nido del amor atemperado?
¿Dejarás que mis dedos
redescubran
la geografía oscura
de tu cuerpo?
"Al borde de los caminos
que se van desdibujando,
qué tristes están los chopos,
parece que están llorando.
Entre el glauco de las frondas,
do ya dormitan los pájaros,
con sus ecos mortecinos
tiembla la luz del ocaso.
"Nunca serás nada si has de vencer al espejo:
sentencióme una sotana con armazón de maestro.
Y nada soy. Pero tanto siento...
El amor, la renuncia, lo débil de tierno:
erguirse siempre explotando lo estrecho.
