Por Fin Teatro

Una página web dedicada al teatro, a mis pensamientos y a los de Samuel Beckett. El teatro como forma de vida...

Vicente no escribió una bibiografía por el momento

LLEGÓ EL MOMENTO!!!

     Todo es escenario, no hay actuación. Cada vez que me busco me pregunto si realmente estoy aquí, si soy tú o alguno de tus personajes, incluso si yo mismo formo parte de la representación...

     ...Y llegó el día: hoy se producirá, una vez más, la magia del teatro sobre un escenario... Y qué escenario, amigos, ni más ni menos que el majestuoso espacio escénico del antiguo castillo de Pero Gil de Zático, hoy Auditorio Municipal "Torres Oscuras" de Torreperogil.

    Tras 4 meses de trabajo (duro y entregado a la causa) llega el momento de ofrecer al público esta "performance" con la que presentamos algunas de las soledades que nuestros personajes ("Hécuba", "Medea", "Antígona", "Ofelia", "Nora" y "Adela") han soportado a lo largo de la historia del teatro, que no es otra que la historia de la humanidad. Con ello esperamos demostrar que el espíritu de estas mujeres indómitas, que en su día rompieron los moldes de la injusta sociedad que las albergó como heroínas, sigue vivo entre los que amamos el arte. La cita: 22 horas de este sábado 28 de julio en el Auditorio Municipal "Torres Oscuras" de Torreperogil. (Mañana domingo 29, a las 22 horas, en el castillo de Sabiote)

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"ELLAS... EL TEATRO", A PUNTO PARA SU ESTRENO

     

     El majestuoso escenario del Auditorio Municipal "Torres Oscuras" de Torreperogil, será testigo de la puesta de largo del nuevo espectáculo de nuestra compañía "Porfinteatro". El día: sabado 28 de julio. La hora: 10 de la noche. Os invitamos a disfrutar 90 minutos de sueño de una noche de verano, de arte escénico en femenino.

     Al acometer con mi grupo esta propuesta escénica, les hice comprender a las actrices, al grupo de bailarinas, a mi ayudante de dirección y a la jefa técnica, que debíamos buscar las formas para expresar lo trágico contemporáneo. Porque nos hace falta recuperar la intimidad contra la fosa común, y porque, como compañía comprometida desde su formación con el teatro social, creemos que hace falta “representar la angustia privada en un escenario público” para devolverle al hombre el llanto que le convierta en un ser lúcido. Porque la guerra no termina cuando se firma la paz. La guerra se prolonga durante generaciones de odio y resentimiento...

     Por eso hemos querido dar la palabra a las mujeres, para que desde un escenario denuncien la barbarie que (hoy como hace 4000 años) producen los conflictos armados: ellas han sufrido y sufren violaciones, la humillación, la pérdida de seres queridos… En su nombre, con esta “performance” trabajada desde el movimiento y la palabra, nuestras actrices dan un paso al frente contra la impunidad histórica de los asesinos y militares. Sus palabras, sus testimonios son hoy la única posibilidad de memoria, la previsión contra la repetición de los horrores. Y sus nombres, que no se nos olviden, son: “Hécuba”, “Medea”, “Antígona”, “Ofelia”, “Nora”, “Adela”…

     Con una puesta en escena “a corazón abierto”, aprovechando todas las posibilidades que el espacio nos aporta, utilizaremos cualquier zona de nuestro Auditorio Municipal “Torres Oscuras” para mostrar una historia que se reescribe a medida que avanza la acción, y en la que la magia del teatro ocupará las sillas vacías de las que, a lo largo de la propia historia del teatro, han sido injustamente condenadas al olvido.

 

 

 

 

 

go de la propia historia del teatro, han sido injustamente condenadas al olvido.

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SANGRE JUVENIL

     Todo estaba perfectamente controlado. No había lugar para la sorpresa, para lo extraordinario, repentino. Miguel era estudiante y vivía con sus padres; conflicto generacional. María estudiaba y vivía con sus padres; en crisis la familia. Y un día descubrieron que no se amaban más allá de sus problemas. Cortaron y continuaron solos. Los padres, ajenos, disimulaban soledad en el lavavajillas, en el tostador de pan, en el horno eléctrico, en la televisión.

     - Una cocacola.

     - Una cerveza.

     Los largos, parsimoniosos días de letargo en tiempos de la fiesta juvenil.

     - Esto es un infierno.

     - Me aburro.

     - La nada. Rompamos las cadenas.

     Llovió. Florecieron los campos. El fruto maduró, fue recogido. El fuego hizo estragos. Y llovió. La sangre juvenil ya liberada no supo del futuro, jamás se sintieron tan potentes, tan dueños de sí mismos.

    Después, ya se sabe, tuvieron cuatro hijos; con los años, pesadillas, un buen sueldo, sonrisas de nylón; con los años, usar la píldora. Desencantos, un buen sueldo, un poco de lumbago, la calvicie, morirse con buen nombre, ya se sabe..., la sangre juvenil es tan cándida...

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LUNA CAUTIVA

     Los caballos tristes, blancos de las ganas ajadas de escapar, pasean esta noche también por el contorno de la luna, esa traidora que desapareció dejando aquí mis cuentos. Llevándose el futuro –creo- en un baúl. Claro, yo miro los caballos que sobre su contorno dejan huellas y me quedo con ese abundante picor en la cara; con esa suciedad mezcla de humo y desencanto corriéndome por las grietas de los párpados. Desde la ventana, terribles ganas de patinar sobre el rabillo de las letras, que siempre son las mismas, y subir a las grupas largas de la oscuridad y patear, y esa traidora brillante que sonríe. Y una vez limpio de tanta rutina que espera; de tanto aguante negro aquí, dejar de esconderse uno mismo dentro de las propias piernas. Pintar un garabato y una palabra distinta en la pared de un cráter.
    Estoy seguro de que cuando esté también allí, alguien desde cualquier ventana, nervioso por la incertidumbre que azuza la posibilidad de marchar, como yo, se restregará la cara contra el estropajo de la noche y, ya con un pie fuera, me regalará descaradamente guiños de complicidad. ¡Pobre iluso! Allí tampoco está la luna.

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A TODOS LOS MUERTOS

     Muertos que escriben sobre sus propias tumbas..., sobre el polvo, voluntariamente, sí. Porque decidieron el olvido y nunca nos dieron la oportunidad que juntos tú y yo hemos tomado como forma de vida, como amuleto sagrado, como divina comunión.

    Ahora ellos, que son sombra y no representan ni una gota en el mar, no podrán alcanzar ni el cuerpo, ni las ganas, ni los sueños, ni las manos, ni los besos, ni las mariposas que forjaron nuestro destino, a pesar de los pasos profundos con los que solíamos conformarnos, por un grano de nada, por una pizca de caricias frías, por nada más que hastío.

    Muertos secos, perdidos..., espero que descansen..., si es que pueden.

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SARCÓFAGO INERTE

     Yo, Hemón, que amé a Antígona hasta el delirio. Yo, que la esperaba en el quicio de los atardeceres desde las cinco de la mañana para, tres horas después, verla salir de su casa (y ella siempre detrás del marido para hacerme pensar que él no le interesaba mucho) heme aquí, ahora, revolviéndome en este sarcófago de despecho (si al menos estuviera acolchado), recordando las noches en que ella, Antígona, se paraba en la ventana de su dormitorio para verme escribir sobre mis rodillas, sumido en el más sublime de los sufrimientos. Entonces todo era motivo para la lírica y hasta la inmundicia se tornaba poesía.

     Déjame decirte, oh Antígona mía, que nunca te dije que te amaba para salvar este poema. Haz que conserven el calor de los que te dejaba en el cristal delantero de tu coche, pues las tumbas del cementerio no tienen limpiaparabrisas.

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