Finnegans Wake
“Anhelar la mente susodicha largo tiempo perdida para el anhelo. La susomaldicha. Hasta ahora susomaldicha. A fuerza de largo anhelo perdido para el anhelo. Leve anhelo en vano aún. A más leve aún. A lo levísimo. Leve anhelo en vano del mínimo anhelar. El mínimo anhelo indisminuible. Inaquietable mínimo en vano de anhelar aún.”
“Godot se lo pasa pipa al lado de esta desolación y esta penuria: (“Dios me valga, otra cosa no sé hacer”)”
“En una fiesta, un presunto intelectual inglés me preguntó por qué escribía siempre sobre la angustia. ¡Como si fuese perverso hacerlo!... Me marché de la fiesta en cuanto pude y tomé un taxi. En la mampara de cristal, entre el taxista y yo, había tres rótulos. En uno se pedía una caridad para los ciegos, en otro una ayuda para los huérfanos, en el tercero un donativo para los refugiados de guerra. No hay que ir muy lejos para buscar la angustia. Nos grita a la cara dentro incluso de los taxis de Londres”
“Paradójicamente, es en la forma donde el artista puede encontrar una solución de alguna clase. Se trata de dar forma a lo informe. Probablemente sólo en ese sentido podría existir una especia de afirmación subyacente”.
A vueltas quietas
“Necedad… necedad para… para qué… cómo se dice… necedad de esto… todo esto… necedad desde todo esto… de todo esto… entrever al parecer… entrever… necesidad al parecer de entrever… tenue a lo lejos allá lejos que… necedad de necesitar al parecer… entrever tenue a lo lejos allá lejos qué… cómo… cómo se dice… cómo se dice…”

Por Fin Teatro

Una página web dedicada al teatro, a mis pensamientos y a los de Samuel Beckett. El teatro como forma de vida...

SALMO

"No has entendido nada", me decía.

"Lo que esperabas de la poesía

igual te hubiera dado suponerlo

tras la meditación, el estraperlo

o alguna fruslería semejante.

No hay en el mundo técnica bastante

para poder fijar en una sombra

la luz aterradora del instante

¿Fotógrafos del sol? Vanos artistas.

Parásitos sin fe de las aristas

hilachas demacradas de la alfombra

por la que pisa sólido un enigma

que ignora su verdad. El paradigma

perfecto de tu amor por el pasado

es encontrar a veces congelado

el sol entre las aguas de la noche".

Tendrás tal vez razón, amada mía;

pero qué poco alumbra tu reproche.

Qué sencillo es hacer la profecía

del círculo que muere tras la piedra.

Yo di la carne. Tú serás la hiedra.

"Si puedes esculpir el universo,

¿quién congeló tus dientes en el verso

desde el que te repites, y me niegas?

Tú me dirás que caminaba a ciegas.

Yo te diré que el sol no tiene ojos,

que la razón es sólo sus antojos

y tú la fantasía de mi muerte".

Si te he soñado bien tuviste suerte.

Resígnate a seguir siendo confusa:

se gasta solo aquello que se usa.

Pensaste ser razón y ahora has de verte

coraza y corazón. Pequeña musa,

reina del amor, soy tu museo:

espejo devastado, mausoleo

también de tu verdad. Duerme conmigo.

Aprende a merecerte tu enemigo.

PROMÉTEME QUE NUNCA ME HARÁS ESTO
TEATRERÍAS DE FERIA
 

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