Por Fin Teatro

     En estas bibliotecas tan infinitas como hace milenios lo fue la de Alejandría, añorada Nerea, ¿dónde quedarán estos versos? Es decir, ¿en qué diminuto estante de una más diminuta sección de la biblioteca más extensa del universo mi único libro de poemas que escribí para ti?

      Y mi nombre, ¿quién acaso lo recordará cuando la velocidad de la luz, en un archivo igualmente sólo de luces, alguien pase sin siquiera teclear nunca el título de este poema, iluminado o indiferente, por alguna línea pasajera?

      ¿Y quién será por casualidad el pasajero virtual que ojeará al azar en una pantalla de ordenador, alguna vez en el año 3492, aquél perdido libro mío y mire, despreocupado quizás, lo que escribí pensando en ti? ¿Quién recordará que hace miles de años tú me inspiraste y compuse estas palabras hechas de amor, mi dulce, añorada Nerea, subido en los muros de otra Babilonia, una tarde a mediados del año 1990?

       ¿O en qué se convertirán todas estas líneas que quizás no fueron escritas por mí, sino por el poeta Aikú Zen, cuando él no era todavía un monje y no yo, loco poeta y amante somnoliento, quien realmente imaginó todo este poema pero que nadie, nunca, leerá? Como aquél otro poeta ciego y aún joven cuando se le oscureció la realidad, llamado Jorge Luis Borges, quien decía éramos imaginados por alguien o tal vez él se hizo pasar (en el futuro) por todos los poetas antes de él y también por mí mismo?

        Pero ¿quién sabe si aquél joven poeta que escribió un epigrama para una tal Nerea durante la amargura del exilio, hace miles y miles de años, fuera yo mismo y ahora, a través de una realidad virtual, recreada miles de años después, yo te lo vuelvo a escribir únicamente para ti cuando ya no hay amargura ni exilio alguno, añorada Nerea?

     Y los muslos remontan los muslos. Y se apresura la sal de la lentitud, que recojo con la lengua temblorosa. Y la lengua atraviesa la lengua y el acero. Y el cielo es manos, y aquello en que se posan las manos. Y los dedos son hambre.

     (Tú me has hecho sentir cosas que no había sentido con nadie.)

    Y los muslos, enzarzados, alcanzan la médula del instante, la lápida de lo nunca sido. Y los ojos lamen y saquean y penetran en lo oscuro. Y la blusa cae. Y el aire cae. Y los vientres se levantan y caen y se levantan y se enceguecen de mucosas.

     (Sólo con oírte al teléfono me humedezco)

     Y el silencio alcanza el límite de la saliva, y lo acaricia. Y las formas intercambian sus centros, se desnudan de escamas y escaleras, hasta que ya no sé dónde están mis brazos, el pene aturdido, la península de los sueños, los nombres.

     (Esta tarde no te pongas nada debajo.)

     Y cae la piel, que descubre sus sabrosos barrizales, sus diamantes escondidos, y se vuelve a incorporar, como una ola del yo, como una murmurada cadena.

     (El yo es quebradizo, depende de una mano que alza el vuelo y el orgasmo, y que se convierte en nuestra mano.)

    Y la piel, al caer, es más piel, más concentración de baba y piel, más pureza agolpada o ebriedad de dientes. Y encuentro dureza en el pudor y en las entrañas, donde bate un viento espeso, palabras que arañan y gotean, hendiduras coléricas, zumo entreabierto.

     (Me gusta esta urgencia, significa que me deseas.)

     Y todo se desmorona en un golpe rojo, en una sucesión de espasmos que burla al tiempo y deshace el conglomerado de los días, en un hueco voraz en el que me arrebujo para saberme cosa, nada, dios, brizna poseída por el mundo, o alimentada por su demolición.

Yo también seguiré.

Jamás he sido de los que van hundiéndose mientras esperan vientos favorables. Cogeré mis derrotas para dar nuevo rumbo a esta barca, a este dolor de rutas que se olvidan, de nombres que se borran y de rostros confusos que abarrotan el Hades.

Intentaré callar cada palabra, ir dejando que el viento atesore en sus manos transparentes el girar de las huellas, que los días nos cosan todas las cicatrices, y que el hambre de continuar viviendo, haga olvidar que contigo he vivido demasiado.

El esparto arderá bajo los árboles, la Luna mentirá entre las hojas, y tu voz, lejana como un sueño, callará con los tópicos infames que ensucian los poetas.

 "ALQUIBLA" TEATRO

Una de las compañías independientes más activas de este país es la murciana "Alquibla" Teatro que, bajo la dirección artística de Antonio Saura, han acuñado una forma bastante atractiva de versionar las grandes obras dramáticas. Con "La casa de BErnarda Alba"que trajeron a Baeza en 2012 (UNIA, Sede Antonio Machado), nos dejaron toda la belleza de la inmortal obra lorquiana pero con más decisión femenina si cabe. Las actrices protagonistas nos concedíana la siguiente entrevista para nuestro programa.

TEATRO XTREMO     Fue un referente para el teatro alternativo en la capital del Santo Reino, uno de los proyectos más vivos y valientes que esta tierra sometida ha tenido estos últimos años; pero también ha sido una de las víctimas de ...

    Esta fue una de las primeras entrevistas que realizamos a los grandes actores y actrices que se han acercado a nuestro programa. Ocurrió en Peal de Becerro, en su Teatro "Rafael Alberti" con motivo de la función que esta fenomenal actr...