Por Fin Teatro

Una página web dedicada al teatro, a mis pensamientos y a los de Samuel Beckett. El teatro como forma de vida...

Vicente no escribió una bibiografía por el momento

PROMÉTEME QUE NUNCA ME HARÁS ESTO

     La boca sabe a caucho. El dolor, acequia insomne, riega, otra vez, los cartílagos, las laderas de la intimidad. El cuerpo se despliega como un animal excesivo: se siente, cruelmente, cuerpo, sombra del cuerpo, éxtasis y humillación del cuerpo, artefacto que convierte al fuego y a la licuación del fuego. Y tropiezan los ojos y se cuartean los pómulos y se sublevan las cosas interiores, y el cuerpo lucha por desprenderse de este mármol que desordena, de este mármol con senos y eternidad que ocupa sus pensamientos como una noche quemante, como una multitud manchada de amor. La monotonía es un esqueleto que sonríe. La monotonía se derrama en los cuencos del alma y redondea sus anfractuosidades, sin que se estremezca ni una sola hebra de su oscuridad. En la monotonía veo una plaza sin nadie, crepitante de silencio y de cigarras, cuyo polvo se levanta en tolvaneras dolorosas cuando sopla el mal, cuando pezones centinelas se allegan, nuevamente, a mis pezones. ¿Qué suscita esta metástasis? ¿Qué lluvioso poder acompaña a un aroma tan frágil? ¿Por qué se desprenden estos volúmenes malos del árbol frenético de los días?

     Una gaviota adorna, como una gárgola, el balcón de una fachada ennegrecida. Un autobús espanta a la gaviota. Un fragor sucio envuelve a los cuerpos que esperan junto a los semáforos. Y todo esto sucede mientras cruzo una calle a la que mi delirio proporciona una dolorosa exactitud. La ropa tendida ha dejado de moverse. Las moscas ya no vuelan. No oigo los relojes ni las miradas. Un prolongado aguijón atraviesa el cristal desnudo que atraviesa la carne. Empiezo a leer...

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SALMO

"No has entendido nada", me decía.

"Lo que esperabas de la poesía

igual te hubiera dado suponerlo

tras la meditación, el estraperlo

o alguna fruslería semejante.

No hay en el mundo técnica bastante

para poder fijar en una sombra

la luz aterradora del instante

¿Fotógrafos del sol? Vanos artistas.

Parásitos sin fe de las aristas

hilachas demacradas de la alfombra

por la que pisa sólido un enigma

que ignora su verdad. El paradigma

perfecto de tu amor por el pasado

es encontrar a veces congelado

el sol entre las aguas de la noche".

Tendrás tal vez razón, amada mía;

pero qué poco alumbra tu reproche.

Qué sencillo es hacer la profecía

del círculo que muere tras la piedra.

Yo di la carne. Tú serás la hiedra.

"Si puedes esculpir el universo,

¿quién congeló tus dientes en el verso

desde el que te repites, y me niegas?

Tú me dirás que caminaba a ciegas.

Yo te diré que el sol no tiene ojos,

que la razón es sólo sus antojos

y tú la fantasía de mi muerte".

Si te he soñado bien tuviste suerte.

Resígnate a seguir siendo confusa:

se gasta solo aquello que se usa.

Pensaste ser razón y ahora has de verte

coraza y corazón. Pequeña musa,

reina del amor, soy tu museo:

espejo devastado, mausoleo

también de tu verdad. Duerme conmigo.

Aprende a merecerte tu enemigo.

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TEATRERÍAS DE FERIA

     Uno de los programas especiales que, con motivo de la "Feria de San Miguel de Úbeda", hemos realizado con toda la información sobre la programación teatral de la "Muestra de Otoño". En esta ocasión, entrevistas a Manuel Madrid, técnico municipal de cultura, y a Pedro Miguel Martínez, actor Premio Antero Guardia 2012.

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CASI DOS MESES DE TEATRO EN EL OTOÑO CULTURAL DE ÚBEDA

     Dieciseéis representaciones (6 de ellas protragonizadas por grupos locales), conforman el programa de la "MUESTRA DE TEATRO DE OTOÑO DE ÚBEDA" este año. Desde la Concejalía de Cultura que gestiona Pepa Olmedilla se ha querido "tirar la casa por la ventana" (aunque sin hacer un despilfarro económico -no están los tiempos para estas alegrías-), y ofrecer a los ubetenses y visitantes que, sobre todo en lo días de la Feria de San Miguel, están por la ciudad patrimonio mundial, el mejor teatro del momento en una combinación de géneros que dan al cartel un tono de calidad y buen gusto digno de resaltar.

     Tres bloques

     Este año, como digo, la muestra de otoño se divide en tres bloques, por así decirlo: uno protagonizado por 6 compañías del entorno más cercano (Úbeda aporta 5 y Torreperogil 1), que estrenarán sus nuevos trabajos entre el 22 de septiebre y el 13 de octubre; el bloque comercial en el que compañías como "Vértigo Producciones" (con Pablo Carbonell), "La Loca de la Casa" (con una excelente ficción de Juan Mayorga en la que nos presenta a una Santa Teresa -Clara Sanchís- reivindicativa en lucha con un Inquisidor -el ubetense Pedro Miguel Martínez- que la enfrenta a momentos de su vida que, acaso, ella querría olvidar), al Centro Dramático Andaluz con el musical "Poeta y mendigo", a Gabino Diego dirigido por los "Yllana", y a "El Brujo" con "San Francisco, Juglar de Dios". Luego vendrá el "postre" con el programa añadido que entre el 13 de octubre y el 9 de noviembre presentará al "Pequeño Teatro Ubetense" con la enésima adaptación de Juan Enrique García Blanca (en esta ocasión "La cabra" de Edwar Albee), "La Zaranda" de Jerez el 20 de octubre, Mª Luisa Merlo con "100 metros cuadrados", acompañada por Miriam Díaz Aroca, los incombustibles "Pez en Raya" con su "Llorar por llorar", "El invierno bajo la mesa" con Natalia Gamero y el cierre con la vuelta de "Yllana" al "Ideal" y su "Action Man".

     Un programa que, sin duda, hará grande el tabernáculo teatral del "Ideal" como en los mejores tiempos de Antero Guardia cuyo Premio Nacional, por cierto, recibirá el actor ubetense Pedro Miguel Martínez el 1 de octubre. Una ocasión única para disfrutar del teatro más cercano y del mejor arte escénico del momento que os recomendamos desde aquí que no os la perdáis.

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ESCRIBIR EL SILENCIO

     Estás cansado en el sabor del óxido de la noche. Respiras el aire frío, la fresca hierba de verano enjaulado. Miras la luna y lo que ves es un bucle, un ruído sordo que se pierde en la lejanía. Ahora la luna es un líquido de leones apagados, un pozo tapiado por una lámina de madera vieja. En el relente, los insectos parecen mezclarse con la luz amorfa de las farolas. Vuelves a tu taller, como única esperanza de escribir el silencio, de revolverte en tu madriguera para atrapar un puñado de cenizas y hacer una estatua de barro con tus manos de paja. Tu actitud firme, tu figura erguida que parece oponerse al aire, no logra esconder esa máscara tras la usura de la muerte. Y todavía giras las manos en el aire, fuerzas los brazos en actitud de mimo.

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HORAS MUERTAS (POESÍA)

"LLEGO TARDE"

Llego tarde,

siempre llego tarde

y dejo mis caricias

en tus brazos.

Salgo a vomitar a la ventana

y encuentro la palabra exacta,

el delirio.

Llego tarde.

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