PorFinBlog

Un Blog por y para las Artes Escénicas, en Jaén y en el mundo.

"ES GUAPO"

     Lo siento, pero si no lo digo, reviento. El tiempo pasa. Miro mi D.N.I. y veo que he superado con creces los cincuenta. Me digo: “chaval, no te queda más remedio que ir haciendo balance de lo que pudo ser y no ha sido”. Realidad triste y difícil de aceptar, ya que desde 1979 mi compañía y yo hemos hecho medio centenar de creaciones que, sin embargo, se han olvidado de manera natural, con el beneplácito de una clase política que se esmeró en señalar y bautizar como “cosa marginal”, y a la que jamás reconocieron su significado real: trabajos diferentes que sembraron un pensamiento imprescindible, por políticamente incorrecto y poéticamente excepcional.

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JUEGOS DE CORTE

     Cuando todos en la Corte creían que el Caballero Fortimbrás iba a resbalar, en la artística pirueta con la que dio por finalizada la elegante y novedosa coreografía con la que había adornado su danza con la bella Florinda en el concurso anual que, en cada inicio de Primavera organizaba el mismísimo Rey Sol, apoyando todo su peso corporal y el de Florinda en los llamativos borceguíes de piel de camello que para la ocasión le había fabricado Rocamadour, famoso zapatero de atrevidos e innovadores diseños, mantuvo en el aire a la grácil dama por unos resistibles segundos. Todo finalizó con un estruendoso aplauso que premiaba la destreza mostrada por la pareja de una manera más entregada que a los anteriores participantes del "Concurso Ababol" (así llamado por el magnífico trofeo en forma de esa extraña planta, que se entregaba al ganador).

     Y es que cuando Rocamadour confeccionaba unos borceguíes por encargo, lo hacía con tal entrega personal en ello que su creatividad se superaba en cada caso y, el del heredero del Chatêau de Calandrama merecía la pena su especial dedicación; no en vano, el padre de Fortimbrás (el marqués de Fontaneda) había lucido como nadie en la Corte parisina los más elegantes borceguíes que jamás nadie había portado. Ni siquiera Su Graciosa Majestad, Luis XIV, había sabido calzarse con tanta destreza un borceguí en cada uno de sus pies: un minúsculo 32 impedía a los zapateros reales cuadrar una horma tan pequeña para sus botines.

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MIS FANTASÍAS

     Ahora no voy tras de mis sueños cuando estos vuelan. Ahora procuro no separar mis pies de la tierra cuando, mirando hacia afuera, me expando hacia dentro.

     Porque resultan muy altos los vuelos, porque vuelo con el motor de las fantasías, y con ellas llego a un lugar profundo y desconocido donde habita la parte vuelta de mi ser.

     Me escondo tras un poema, me refugio tras una frase de amor. Me retiro a donde están los pensamientos. Viajo al fondo de mi sentir, con la inmensa soledad cósmica que me acompaña.

     Y me pierdo; permanezco perdido mucho tiempo. Y cuando vuelvo, he traído conmigo todo lo nuevo que encuentro.

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DE MIS HORAS MUERTAS

     "Víctima del juego"

     El que se mira a los ojos y los ve extraños, el que se agazapa dentro de sí mismo para intentar no verse, el que está fuera y busca al que está dentro, el que preña de arena los relojes, el que habita simultáneamente las dos arenas opuestas del reloj, el sepulturero y el sepultado, el que vive dentro de sí todas las muertes pero al que sólo la suya ha de matar, el que se queda atrás y el que camina mientras da la espalda al que se queda, y el que se está escapando por el hueco que se refrenda detrás de cada paso, la distancia que se mete entre la vida y su vida, lo que le obliga a seguir siendo su otro mismo, la única víctima del juego, el que aprieta los nudos en su espalda, el que deja de ser para volver a él, a mí o a ti, y no se encuentra, y no me encuentra, y no te encuentra, el extraño que vive en él, en ti y en mi y no nos necesita, el que con una línea todo lo divide, el que con una línea lo une todo, el que con una línea ha escrito toda la ausencia que nos llena los espacios vacíos con su espacio vacío, el espejo que mide la profundidad de ese vacío, el fósil donde quedan grabados los sueños no cumplidos, la máscara de un hombre, la de todos los hombres, el hueco que la nombra, una página en blanco que anhela ser escrita, espacio que te ignora, que me ignora...

     Todos quieren morirse con los ojos abiertos para seguir buscándose, aunque ya no podrían reconocerse.

     Puedo tomar cualquier espacio vacío y darle nombre, todos los nombres, cualquier nombre... Veamos lo que todo el mundo puede ver y no ve...

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